La periodista Ana María Correa nos comparte una reflexión sobre el culantro, una hierba que ha sido parte de su vida desde la infancia y que, a pesar de su rechazo inicial, ha terminado por aceptar e incluso apreciar.
Correa recuerda cómo de niña detestaba el olor y sabor del culantro, confundiéndolo en una ocasión con el perejil en el supermercado. Su madre, que también odiaba el culantro, le enseñó a diferenciarlos por el aspecto de las hojas. Más tarde, en el jardín de su casa, descubrieron que crecía una versión silvestre y más intensa de esta hierba, a la que tuvieron que arrancar repetidamente.
Sin embargo, la autora señala que, al igual que con el café, sus hijos terminaron por consumir culantro sin problemas, a pesar de su rechazo inicial. Recientemente, al encontrar una planta de culantro creciendo en su jardín, Correa tuvo una epifanía: el culantro, terco y silvestre, había vencido su resistencia. Ya no lo veía como el "enemigo olfativo" de su madre, sino como un testigo antiguo que regresaba para recordarle que la identidad, como la hierba, es persistente y crece a la sombra de nuestras negaciones.
La autora reflexiona que, al igual que el culantro que brotó en su jardín, la vida siempre insiste en florecer, incluso en los momentos más inesperados. Así, al comenzar un nuevo año, Correa ve en la "terquedad del culantro" un augurio silvestre, no de propósitos grandilocuentes, sino de la fuerza callada de lo que siempre estuvo allí, esperando su momento para brotar de nuevo.
En un hermoso ejercicio de introspección, Correa nos invita a estar atentos a esos "milagros verdes" que crecen a la sombra de lo inesperado, a esos renacimientos tercos que, como el aroma del culantro, nos recuerdan que la vida siempre insiste en florecer. Y ante eso, solo cabe desear un año de raíces firmes y brotes libres y alegres.
